JGLR

Retenu

2011-04-04T06:32:00.000-07:00

Prendre une once de temps et la figer, l'écrire.
Un soupons de secondes, sur du papier, guérir.
Attraper l'érosion comme une esquive de trop,
En l'immortalisant par des phrasés, des mots.
Comme une exquise de beau, une pluie mise en pause.
Rayon retient ton souffle illuminant de prose.
Le fragment de l'heure destructrice se cristallise,
Juste pour une page suspendre son emprise.
L'oiseau ne bat plus des ailes, l'oisillon c'est tu.
Le bec en l'air, le ver ne se tortille plus.
L'eau est saisie, sa course en son cours a cessé.
Les vagues furieuses n'ont plus de violence à briser.
Le râleur est coincé entre deux, trois, jurons.
La pousse éternise la venu du bourgeon.
Inspire, bloque, retient, encore, ne compte pas.
Cœur, en haut de l'intérieur, ne redescendra
Que lors du laisser aller, là, il réfléchit.
L'oscillement moléculaire ne tranche, punit,
Plus de mains voleuses surprise à faire périr.
Le roseau pour un temps à cessé de fléchir.
Le vent n'a rien à offrir au feuillage qu'il gonfle.
Dans ce foutu silence on entend dieu qui ronfle.

Plastik Juice

2011-04-04T06:22:00.000-07:00

Plastik Glass

2011-04-04T06:20:00.002-07:00

Automatique *

2011-04-04T06:20:00.001-07:00

Quelle pénible page blanche
Quand toute la nuit l'on planche,
Quand on assemble les mots,
Qu'ils ne semblent pas beaux.
Ils possèdent au fond d'eux
Une âme trop classique,
Qui ennuis les critiques.
Mais je ne sais rien faire,
Si ma vie sans enfer,
Ne m'inspire que du droit.
Peu être sans émois,
Mais tellement plus simple.
Sans fouiller dans les limbes
De mon cerveau malade,
Je peux j'en suis capable,
Écrire des lignes et lignes
De vers non pénibles;
Sans user un peu plus
Mes réserves de juste.
Il y a des poètes
Qui par un odieux pacte
Croient devenir esthète.
Mais signent par leur acte
Une absence risible
De génie inscriptible.
Jongle sans retenue
Avec des mots connus,
Sans créer de scission
Et de révolution.
Le temps des peines viendra,
Assez tôt selon moi,
Pour produire des vers
Et des verts de mes verres.

El Guido

2011-03-29T14:01:00.001-07:00

Neige et Or

2011-02-21T05:30:00.000-08:00

Le maire n'a rien compris

2011-02-20T09:21:00.000-08:00

*

Gargantua creusait sur la plage. Personne ne savait bien pourquoi. Mais il creusait depuis qu'il était en age d'avoir une pelle. Il n'utilisait pas de seau, juste la force de ses bras et sa pelle qu'il aimait tant. Certains parlait de culturisme.

« Il ne fait que bronzer et se muscler il n'est pas très futé c'est tout »

D'autres imaginaient de romantiques quêtes impossibles.

Gargantua ne savait pas pourquoi il creusait mais, depuis qu'il avait une pelle, il creusait. C'était une obsession telle que la plage devenait, alors que les années passaient, un véritable champs de trou. Le maire s'inquiéta alors de savoir, se que penserait les estivants, qui venait en vacances dans leurs maisons secondaires.« Une plage pleine de trou on à jamais vu ça! » Il alla donc voir Gargantua.
« Bonjour cher enfant, c'est de beau trou que tu fais là! »
Gargantua était sur un trou depuis 6 heures du matin, et il commençait à avoir une taille imposante, on ne distinguait plus que le haut de son crâne, presque entier dans son trou. A cette vue le maire se pris d'humeurs.
« Écoute mon garçon c'est bien joli de faire des trou comme ça sur la plage mais ça n'a pas de sens. Creuse plutôt pour quelque chose ou quelqu'un mais ne creuse plus sur la plage veux-tu? » Gargantua s'arrêta un moment pour réfléchir, ailleurs que sur la plage? Mais pourtant, il n'y a que là qu'il avait le sentiment d'être bien. Le maire n'ayant pas de réponse, voulu lui expliquer son point de vue.
« Tu comprend s'est excessif de creuser comme ça, tu vas te faire du mal, n'a tu rien d'autre à faire n'as tu donc pas de rêve? L'idéal, serait que tu ailles creuser dans un champs. Bon dieu, tu m'écoute quand je te parle! »
Le maire était perdu, il lui fallait absolument parler, comme il avait peu d'amis il alla frapper à la porte du presbytère.
« Mon père je suis perdu, perplexe, et je ne sait que croire! Aidez moi. »
Le prêtre qui s'ennuyait à mourir dans cette paroisse du bout du monde trouva dans cette affaire un sujet d'amusement.
« Il n'est pas encore lui ce garçon, il se cherche simplement à creuser sur cette plage. J'ai lu un cas semblable permettez moi de le comparer: en creusant il croit, c'est incroyable, trouver un but dans ce monde où il échoue.»
Le maire qui ne saisissait pas bien.
« Moi je vous dit qu'il est bête c'est tout »
« Amenez le moi demain votre Gargantua, j'en ferais quelque chose de merveilleux, vous verrez. »
Le lendemain Gargantua d'un merveilleux coup de pelle brisa le crâne du prêtre qui pensait l'avoir saisi, depuis il croupit en prison, et, comme un fou, on raconte que la nuit, il se colle contre les murs de pierres.

A Julia.

Personnality Ghosting

2011-02-16T09:50:00.001-08:00

2011-02-16T09:46:00.000-08:00

E-Vinyls

2011-02-16T09:43:00.001-08:00

Déstinée

2011-01-18T09:50:00.000-08:00

Capricieuse en pensées,
Créant de folles équipées,
Défaitiste ou rugissante
Apre et parfois mordante,
Elle aime à surprendre
Pour ne rien entreprendre.
Vollage, volatile, puerile
Imagination mesquine,
Pour dix projets en tête
Fait un détours par la crète et là me chante ma déstiné:

« Tant pis si de rien
Si de dépis de vient
Une amer envie
Jamais inassouvie
A cet endroit assis
Tu ne bougera pas
Tu dois atendre ici
Et le bonhur viendra »

Etude de E-Vinyl

2011-01-18T09:40:00.000-08:00

Symptômes

2011-01-15T13:04:00.000-08:00

L'Agoraphobe

2011-01-15T13:01:00.000-08:00

Happyness

2011-01-15T12:45:00.001-08:00

Francois

2011-01-15T12:41:00.000-08:00

Head Care

2011-01-15T12:24:00.000-08:00

Modèle

2011-01-15T12:17:00.000-08:00

E-Roses

2011-01-15T12:15:00.000-08:00

E Rose (prototype)

2010-12-07T07:41:00.000-08:00

Communication bugs**< 3

2010-12-07T07:35:00.000-08:00

Morphé

2010-12-01T10:28:00.000-08:00

E Violon

2010-12-01T10:22:00.000-08:00

Scolastique

2010-11-29T05:47:00.000-08:00

La bas la source,
Celle de l'ignorance.
Où l'on apprend es gestes.
Les plus simples, oubliés.
De tes langes, à tes bras,
n'oublie pas de m'aimer
Sinon je risque le pire.
L'amnésie, respirer,
Chanter, parler, tout
Ou rien, je ne me souviendrai pas.
Alors tiens ma candeur, je t'en prie,
Evite moi la putréfaction, la peau.
Aide moi dans ma naîveté travaillée.
C'est un besoin vital, pas secondaire,
Juste absolu, necessaire, obligatoire.
Pour fuir ta gueule, te raconter des histoires
D'enfants perdus dans un pays imaginaire.

Boire un verre en terrasse

2010-11-24T08:57:00.000-08:00

Marin Anglais

2010-11-24T08:55:00.000-08:00

Métro

2010-11-24T08:52:00.000-08:00

2D 3D

2010-11-24T08:50:00.000-08:00

2D 3D

2010-11-24T08:36:00.000-08:00

2D 3D

2010-11-24T08:17:00.000-08:00

Sur mon bureau

2010-11-24T08:14:00.000-08:00

Mercredi 20/10/11

Bon, je crois avoir bien saisi l'exercice, vous souhaitez une description? Même si vous tendiez vers le croquis écrit je crois avoir plutôt envie de faire du dessin construit. Ce n'est pas que je ne daigne pas observer les gens, c'est qu'a l'instant je ne me sent pas humaniste. Une crise de foi passagére, une flemme de voir la société telle qu'elle est. Je n'aime dresser de noir portait ou ternir de mon caprice une scéne qui me serait apparue charmante en d'autres instants. Donc choisissons un objet, puisque je m'y sent si bien je vais parler de ce bureau, cela fera une curieuse mise en abîme et m'amuse tout à fait.
J'y vis sur cette panche de bois, j'y travail, j'y ris, dors, jouis, pense, écrit, construit, c'est ici que je m'aime. Bati avec même propre mains, une planche, deux traiteau, et j'obtiens une toile vierge pour composer. Premiére touche en rentrant dans notre appartement -je fais ici une chronologie utile à la materialisation du bureau- repeindre ma lampe jaune en blanc, plus épurée elle sera en hamonie avec les murs. Je l'installe à droite, je suis gauché. Puis mon netbook, petit pratique. Viens très vite une paperasse aquaçante -dont je n'arrive à me débarrasser uniquement les jours de grand ménage- j'installe ma chaine par terre à gauche, les deux enceintes courent dans la piéce , mes livres commence à s'incruster et prendre toute la place, je les relégue sur la commode de l'entrée. Enfin arrive mon ordinateur fixe, ce monstre issu d'antique chaines de montage Dell, mon écran 23'' que j'accroche au mur, une bonne inclinaison pour y voir clair. Je balance sur la planche mon vieux clavier avec lequel j'ai tant écris que mes mains épousent parfaitement son ergonomie.
J'ai donc devant moi un petit ordinateur avec un petit écan sur lequel s'inscrit ces lignes écritent sur un gros clavier et retranscritent sur un grand écran -je crois que je l'ai ma vache qui rit- il me faudrait un miroir ou je ne sait quoi en plus pour retranscrire l'image et l'idée de l'image projetté par le texte inbriquées l'une à l'autre. Vous voyez ce que je veux dire?

Morphostructure phase 2

2010-11-24T08:13:00.001-08:00

Morphostructure phase 1

2010-11-24T08:11:00.000-08:00

Sujet art deco echelle 1

2010-11-24T08:10:00.000-08:00

Sujet art deco echelle 1

2010-11-24T08:07:00.000-08:00

Bolgakov

2010-10-20T09:07:00.000-07:00

Brutal

2010-10-20T09:05:00.001-07:00

The Runaway

2010-10-20T08:58:00.000-07:00

Grec

2010-10-20T08:52:00.000-07:00

Gare du Nord

2010-10-20T08:38:00.000-07:00

Time New Roman

2010-10-20T07:11:00.000-07:00

Anastasia

2010-10-20T07:00:00.001-07:00

Lui en face

2010-10-20T06:59:00.000-07:00

Mardi 19/10/10
Ligne 2 Paris Métro

Là, lui, il est là. Celui d'en face , l'autre, l'autrui. Celui que je vais me donner le loisir de regarder. Oui, parce que il faut le dire, je suis dans les transports en commun, sous terre, et qu'il y a un homme qui vient de s'assoir en face de moi. Musique enchassé sur les oreilles je déguaine mon calepin et me prépare à écrire. Passionné par la gueule des Parisien et les jeux de lumiéres du métro sur l'humeur. Avec un peu de chance il restera quelques stations et je pourrais alors inspecter chacunes de ces coutures, cicatrices , jouer au phisionnomiste, peu être même au sociologue avec ce cobaye d'un instant.
La cicatrice la plus béante de mon autoctone métropolitan est une superbe calvicie, tronant sur le sommet de son crâne à la maniére des moines. Il est grand et se penche sur un quotidien avec une allure de presbyte n'y voyant rien, remontant nerveusement ses lunettes. Il a un je ne sais quoi d'angoisé, c'est parfait j'aime les réactions fortes dûes aux sous sols de Paris. Costume gris-sport trop petit, chausures-sport, sa calvicie, ses lunettes et un petit mp3 dans la poches assez drôle. Il a des airs de savant fou dans un corps trop grand, trop mince, un savant fou trés parisien, trés Monoprix. Son journal lui donne l'air engloutis. Plongé dans une profonde lecture contenant les rouages du Monde, de l'actualité, comme s'il resentait le poids d'une force supérieur.
Pourrais je devenir aussi lourd que cet homme? Je me laisse aller à l'identification, aprés tout il a quelques années de plus que moi, la trentaine, juste. Mais déja on l'imagine porteur d'une vie que je n'ai pas encore. Et cette vie si elle me transformait? Surement oui, mais comment?
Comme je veux.
Pas comme ça.

Angie

2010-10-20T06:55:00.000-07:00

Pauline

2010-10-20T06:52:00.000-07:00

Virginie

2010-10-20T06:48:00.000-07:00

Sculture IKEA en kit

2010-10-20T04:48:00.000-07:00

Inside me IV

2010-10-20T04:45:00.001-07:00

Inside me III

2010-10-20T04:41:00.000-07:00

Inside me II

2010-10-20T04:20:00.000-07:00

Mise à jour!!!!!

2010-10-15T07:58:00.000-07:00

Du nouveau sur le blog!!

Section photos ouverte
A venir des peintures d'un nouveau genre
Et ouverture proche d'une section design et sculture

A bientot!!

INSIDE ME

2010-10-15T07:49:00.000-07:00

Piece

2010-10-01T13:10:00.000-07:00

Macro Architecture

2010-10-01T13:07:00.001-07:00

Spoon II

2010-10-01T13:01:00.000-07:00

False

2010-09-19T05:07:00.000-07:00

Maman, mon épouse et moi

2010-09-19T05:04:00.000-07:00

*

Rien, ne résonne de l'écho, que tu as mis en sourdine.
Pas plus que trois fois, dans le vent, ou plus, que du tout au tout.
Encore des rires, trébuchants par les alcolves vombrissantes, de glauque.
Sans fond, les nimbes fumantes de la boucle, tendue dans le temps de plus tard.
Une miroitante en reflet sur les biens de demain ignorés,
Un aspirant pour ce rang de lois, plutôt qu'une seule enfance.
La reprise de la colle, pour le trébuchant qui vous tourne le dos,
Mais pas de bon choix à faire, omis les égareux de trop.
Et moins de directive pour plus de perspective.
C'est juste être une femme en furie au repaire,
Ou un homme platonique par l'enfer.
Passe trombone, et lèche les rebords, pour ne pas bruler les rixes,
Reste à l'enfumoir, pour deux heures, en pensant à trouvailler des flûtons,
Longe ta plume, par la faim entreprend, de l'écharde à tes doigts abîmé,
Laisse les flots, monter dans ton ventre de l'aime, que je te susurre à la fin.
Oui tu laisse, tu penses tes entreprendres à l'avance et tu as bien raison.
En sifflant mes chaussures, nous prime la route vers devant.
Pour ne pas décevoir l'intendante qui garde les clefs du confiturier.
Ha vous dirais je Maman, que j'ai grandis maintenant.

Spoon in a plastic desert

2010-09-19T04:48:00.000-07:00

Silver Wood

2010-09-18T05:42:00.000-07:00

Décomposition stage

2010-09-18T05:32:00.000-07:00

Territoire

2010-09-16T06:25:00.000-07:00

Sang

2010-09-16T06:22:00.000-07:00

Assailleur d'absconsuité

2010-09-16T06:05:00.000-07:00

*

A l'assaut de symboliques,
Combinaisons alambiques,
Griffonneurs de papiers crus,
Ce change d'humeur à vue.
Il troque l'encre rougie,
De sensations ternies,
Par la foi de la logique,
L'impartiale mathématique.
Additionne et retranche,
Sur son bureau de planches.
Griffonneur de papiers crus,
Compte à en être repus.
Cercles d'aciers enchâssés,
A l'orée de l'aine du nez,
Pour franchir l'absconsuité,
Des vers de chiffres alignés,
Comme une drôlerie cartésiennes,
Une musique autrichienne.
Une systémique éculée,
Saisie, prise, reformulée

Main mise

2010-04-10T04:20:00.000-07:00

Au mariage de ma tante

2010-04-10T04:19:00.000-07:00

Emmenez moi loin, quelque part où je pourrai vivre, ici, je meurt.
De ne pouvoir être simplement l'ensemble de moi même,
Décomposé par ce que l'on doit paraître,
Enfermé dans cette comédie,
Dans le plus de gausses, ce tout de peaux tendues,
Cette antre de lorgnette qui sent trop, le regardant d'autrui,
Vieille peaux!
Marre de ces maquillés de far à joue, de ces rouges à lèvres qui tâche,
De ce rang social qui vous tombe dessus alors qu'on aimerai juste,
Être un tout petit peu vivant.
Quoi? Ça ne vous convient pas!
Et bien très chére je me juge un peu plus pour m'extraire,
Ne pas simplement prendre sans comprendre,
Faut il encore que je vous donne mon corps pour que vous soyez conquis?
Rapace indigne courant après mes que-dis-je.
Vous n'hésiterez pas à mettre à mort votre prodige,
S'il se répand en sonate indigne qui pourtant vous peint tellement bien le teint,
Ça les dérange, c'est sur, je suis votre sueur que vous lanciez de peur,
Dans votre putride cérémonie fis vas est ne reviens pas.
Je voudrais pouvoir encore être,
Comme hier soir où j'étais l'adoubé.
Je pourrais l'être si je me mettais de coté avec mes paquets de trop
Mais ça n'est pas possible, je suis, d'ailleurs, pardon?

Mourir au 19éme

2010-02-14T07:53:00.000-08:00

Là haut, il n'y avait que cette paume froide,
Le reflet cristallin d'outre passons le temps.
C'est à peine si on y pouvait distinguer
A la buée miroitante; l'asthmatique épitaphe.
Seulement ses émeraudes bouillantes; d'intérêt,
Pour le monde d'autour du bas là haut.
Et la timbale, fermoir de la dentelle d'acier,
Souillant tacitement le chrome argileux.
L'antan épaississant l'ange mercuré,
Et la plus délicate des madeleines à l'orange
Fils de foi; d'affamé d'avant tout; puits d'encore aussi.
Fulminante astreinte, troqua le vilain vestige à la cravache.
Le panthéon du cinglant Capricorne
A son trou de creusé dans la fosse à méthylène.
Passe la roue qui fond,
Coule au sein tranché de chaux morte,
Elle y laisse son âme
Bâtardement cadenassée à une tempête de chair.

Détail acrylic sur bois

2010-02-14T07:50:00.000-08:00

Tabac Brun au sel de mer

2010-02-07T12:24:00.000-08:00

Little Haven est un port de pêche comme tant d’autre de la cote sud du pays de Galles. Son traditionnel bistrot enfumé, résonne encore chaque soir des rires incessants des pêcheurs, fatigués, fuyants la tiédeur de leur foyer, la rudesse de leurs femmes. Ces pierres de granite noir sont les témoins de mes débuts et la bruyère de sa lande qui écorchait mes jambes garde la trace des sentiers de mon passé. J'y vécu mille aventures comme les vivent les enfants, mais parmi elles, une seule devait me faire à jamais perdre ma candeur.
J’avais à peine 15 ans, c'était soir d’automne. Je faisais ma timide entrée dans ce repère de marins qui surplombait le quai. Cela me semblait alors être la plus importante des marches à franchir pour devenir un homme, et fier de mon autorisation maternelle je passais la porte, impressionné. Cet endroit m’apparus comme un lieu fantastique et je m’attendais à y entendre mille et une histoires de trésors et aventures mystérieuses. L’ambiance étouffante et tamisé était remplie de fumé jusqu’au plafond faisant planer sur la salle l’atmosphère d’un monde à part. Le vieux parquet, délavé par le sel que charriaient les bottes cirées, grinçait à chacun de mes pas, je m’avançais mal assuré vers le patron du bar et lui demandais une pinte en tendant un penny. J’étais sûr qu’il allait rire de moi comme le faisait mes oncles lorsque je revenais les mains vide après une journée de pêche. Me regardant à peine il me tendit un verre, son visage bourru semblait plus ciselé que les côtes du pays, encadrée de longues pattes broussailleuses sa bouche tordue émit un son inaudible, une sorte de grognement animal. Je prenais ma chopine et m’empressais de trouver un coin sombre pour me cacher. Je trouvais une table vide au fond du bouge et pris place en tendant l’oreille vers les rumeurs des habitués. La pierre glacée des murs me tranchait les reins malgré la longue planche en chêne qui me servait de dossier. Au bout d’une heure de récits passionnants de pêches héroïques, je commençais à m’assoupir sur ma bière. C’est alors que la porte s’ouvrit, entrainant une forte odeur de crustacés et de tabac brun, aiguisant ma curiosité. Un vieil homme au teint sombre entra, pris à boire, et alla s’assoir un peu à l'écart des autres, il sortit de sa poche une antique pipe en bois, la bourra, et se mit à fumer. Il avait commandé avec un fort accent étranger, un accent qui racontait une histoire, une histoire de contrée lointaine. Je m’intéressais instinctivement à lui comme s'il contenait un secret plus grand encore que ce que je venais d’entendre, il sentait le mystère, un air de déjà vu. Mais hormis la quantité de coquillage qu’il avait ramassé, il ne dit pas un mot, il causait peu mais regardait l'œil torve les autres gaillards qui déblatéraient sur la pénurie de maquereaux. La pendule de l’église venait de sonner les dix coups que je ne devais pas dépasser pour rentrer, je m’éclipsais rapidement.
Sur le chemin du retour, l’image de ce vieux ne cessait de me traverser l’esprit comme une obsession lointaine, un air de déjà vu, de déjà entendu. Son visage raviné par la mer ne me disait pourtant rien, sa peau ridée avait sans doute meilleure mémoire que moi, du haut de mes presque 15 ans, je ne connaissais pas encore tous les gars du village. En arrivant au cottage, ma veille mère, prenant son air le plus sévère me gronda pour mon retard :
« - Alors Jacky, c’est à c’t’heure ci qu’tu rentre. J’espère au moins qu’t’as pensé à ma course ! »
Penaud, je montais me coucher sans manger car j’avais oublié de passer voir le meunier. Au fond de mon lit ce soir, je me sentis plus grand que jamais, ses remontrances n’auraient pas pus être plus savoureuses, j’étais arrivé en retard parce que j’avais pris un verre au patelin!
Mais le lendemain au lieu de me sentir grandis d’autant d’années que je l’aurai du, je me trouvais désespérément contraint à l’enfance. En partant pour la Virginia's Beach je lorgnais l’horizon comme s’il pouvait m’apporter une réponse, comme s’il me promettait d’enfin être un homme. Sur la dune qui surplombe la côte je pouvais observer le monde qui était le mien, le sable et sa vase, champs de mollusques dont il me faillait remplir mon seau. Les autres gamins du village partaient en mer avec leurs pères, sans le mien j'étais astreint à rester à terre pour gagner ma gamelle du soir auprès de ma mère. Mais aujourd’hui, c'était aussi pour aller au bistrot que je travaillais. Avec mon argent je pourrais prendre un verre et profiter des récits des hommes de mers. Mais surtout je pourrais entendre le vieux parler, j’en étais sûr, il avait une histoire secrète en lui, et il me faillait la connaître. Après avoir mangé ma tartine du déjeuné et fais le plein de coquillages je devais me rendre au marché. Les quais agités par le commerce des fruits de mer, patientaient, attendant le retour de la flotte, en proposant les récoltes des pêcheurs de la côte. Mister Hortsoon, à qui je vendais ma marchandise, était un ancien marin, mais sa goutte l’empêchait de reprendre la mer, il restait donc sur le port et faisait la criée. Il avait convenu avec ma mère de me prendre chaque jour une livre et demi de palourde.
« -Salut Jacky, j’espère que tu m’apporte de belles bêtes, il y a foule aujourd’hui, on va faire des affaires. » Me dit-il avec un air d’initié. « Comment va la mère ? »
« -Bien Mister Hortsoon, y'a toujours son dos vous savez »
« -Allez mon gars passe moi ton seau, on va faire la pesée. »
Je le lui tendis dans un geste mainte fois répété et attendis mes trois pens quotidien. Avant de rentrer aider à la ferme, je passais, tous les après midi, les deux heures qui suivaient auprès du gros pasteur Reynolds pour prendre ma leçon. Je quittais mon patron à regret, rechignant toujours à aller m'enfermer au presbytère, et brûlant de le questionner sur mon intriguant pêcheur.
« -Merci Mister Hortsoon, à demain. »
« -Allez file gamin et mes amitiés au bon «God's sheep».
Le « God's sheep », n'était autre que mon maître pasteur, on le surnommait ainsi parce qu'il possédait plus de brebis noires qu'il n'avait de banc dans son église, et surtout, parce qu'il savait en tirer de bon profit. Aimé du village il avait la réputation d'une grande âme et on ne lui en voulait pas trop de faire commerce de ses bêtes. Le pauvre homme à peiné bien des heures à vouloir me faire entendre le système métrique qu'il prophétisait comme étant à venir. Je ne me rappelle plus de la leçon de cette journée tant mon esprit était occupé à comprendre pourquoi cet homme m'obsédait, fouillant chacun de mes souvenirs, je remontais le fil de mon existence jusqu'au brides de mon enfance, mais rien. Et pourtant, je savais connaitre cet homme. Je présentais les liens de notre histoire
Après avoir soupé chez moi, je prenais le chemin du village distrait par la lune voilée de brume. La brise du nord annonçait mauvais temps, transportant l'humidité et chargée de senteurs marines. En arrivant au bar, je mettais les mains dans mes poches et rentrait ma tête dans les épaules, ainsi, je pensais ressembler aux marins oisifs, lorsque qu’ils trainaient à terre par gros temps. Mais une fois la porte franchie je me sentais moins à l'aise dans cette posture pourtant savamment travaillée. Comme la veille je retrouvais ma place à l'ombre et sirotais ma pinte, les yeux, et surtout les oreilles, pleins d'espoirs. Le vieux bonhomme tardait à faire son arrivée quand je surpris une intéressante conversation. Trois gaillards, assis à une table voisine, baissèrent le ton comme pour évoquer une histoire interdite:
« -Tu veux parler d'la pointe des dorés? » Dit l'un d'eux vêtu d'une vareuse cramoisie et d'un bonnet de laine rapiécée..
« -Ouais, paraitrait qu'la nuit, on les entend encore, les maudits. » Lui répondu un autre en tirant sur une pipe qui dégageait une odeur affreuse.
« -Parle pas de ça, tu sais c'qu'on en dit de c'te pointe, de toutes façon, y sont tous crevés et c'est marre. » Souffla le troisième larron jetant partout des regards craintifs.
« -Et si y 'en avait un qui s'y s'rait sortit! P't'etr qui pourrait rev'nir, et y aurait des histoires, tu peux l'croire! » dit le fumeur.
« -Dis pas d'malheur comme ça , d't'façon y'a pas un bougre qu'oserait briser l'silence, et pis faudrait encore qu'il y prouve l'animal. Qu'y nous l'prouve que c'est un d''ces maudits morts! Y sont tous crevés et c'est marre!» Repris le craintif, en haussant le ton.
Il avait parlé fort et le silence tomba brusquement sur la pièce. Certains retenaient leur souffle comme attendant une catastrophe, d'autres, le nez dans leurs verres, le dos courbé semblaient presque honteux, tous paraissaient redouter un châtiment. Le temps était suspendu au halo enfumé, je sentais peser sur moi un regard lourd, inquisiteur. Dans un coin de la salle je remarquais alors le vieux pêcheur qui me regardais fixement, toute son attention braquée sur ma personne, paraissant vouloir me transmettre un message. Sa tête hochait machinalement de haut en bas, acquiesçant, comme si c'était de ma faute, comme si j'étais responsable du terrible silence. Effrayé, j'enfilais mon caban et quittais ce sinistre endroit. Au lieu de rentrer chez moi, je flânais sur le port, décidant de prendre le chemin de la Virginia's Beach. Je marchais là en travers de l'océan, en face de la fameuse pointe dorée. Ma mère me disait autrefois qu'on y perdait son âme et les lueurs que l'on y apercevait la nuit étaient la porte de l'enfer, nul n'osait s'y rendre. Pour rejoindre la route du cottage je devais la contourner par la droite. Ce soir, poussé par une force inconnue je m'y rendis pour la toute première fois.
Je progressais prudemment sur les rochers glissants, recouverts d'algues vertes, manquant à chaque pas de me briser les os. Le vent soufflant par bourrasques m'obligeait sans cesse à m'aider de mes mains pour ne pas tomber, la nuit était noire et la marrée montante venait me lécher les pieds. J'apercevais devant moi une timide lumière, la porte de l'enfer. Mais je n'avais pas peur, j'étais comme hypnotisé, je ne me contrôlais plus, je devais aller voir, comprendre, sentir, entendre le secret de ce sanctuaire interdit. La lumière s'approchait, elle provenait d'une petite cavité creusée dans les rochers, je m'avançais, un léger filé de fumée s'échappait de l'ouverture. Obstruée par un gros rocher rond, je pouvais voir l'intérieur d'une grotte. Quelqu'un vivait ici, sur le sol une paillasse, un seau en fer, les restes d'un poisson dans une assiette en bois et un tonnelet sur lequel reposait une lampe à pétrole. Je poussais le rocher et rentrais dans cet antre mystérieux. Fasciné par l'endroit, je scrutais chaque recoin avec la lampe à pétrole, projetant sa lumière vacillante sur les parois de la tanière, quand une voix surgit de l'obscurité derrière:
« -Alors Jack, on se rencontre enfin, je ne pensais pas que se serait ici. Cela fait longtemps que je voulais m'entretenir avec toi mon garçon. »
Devant l'ouverture de la grotte il se dressait face à moi, ce vieux pêcheur qui m'avait ausculté avec tant d'insistance il y avait moins d'une heure. Il parlait bien, ses intonations, n'était pas celle du pays. Je me demandais comment un homme comme lui pouvait vivre dans cet endroit crasseux.
« -J'vous connais sir, j'sais pas qui vous êtes, mais sûr, j'vous connais. »
« -On se connait un peu s'est vrai, mais surtout mon garçon, tu es la mémoire qu'il me manquait. Quand tu as fais ton apparition au bar hier, je me suis repris à rêver. J'ai aimé mes bourreaux pendant toutes ses années. Depuis hier je peux enfin les détester à nouveau. »
Il s'arrêta un instant comme pour contempler l'étendue de ses paroles.
« -Asseyons nous, je vais te raconter. »
Il s'appelait William Hawkings, Banquier de Londres à la Royal Bank of Scotland, chargé, il y a une quinzaine d'année, d'un important transfert de fond en provenance de l'ile de Man. Héritage d'une ancienne famille d'aristocrates constitué de lingots d'or, l'argent devait servir à l'ascension au pouvoir d'un lord écossais controversé par les familles Galloises. Le capitaine du navire qui assurait la traversée connaissait peu cette mer. Il trouvait à ces cartes d'étranges routes de navigation, cependant, le pilote le secondant dans sa tâche semblait serein et guidait l'embarcation d'une main assurée.
« -Je le sais aujourd'hui, il faisait partie du complot. » Me soutint Mister Hawkings.
Nous voguions vers Liverpool où nous embarquerions l'or dans un convoi spécial en partance pour Londres. Le transfert se faisant sous le plus grand secret, nous voyagions de nuit, emportant dans nos cales une importante cargaison de tabac brun. Je ne connaissais rien à la navigation mais je savais qu'à l'approche de Liverpool nous pourrions apercevoir les lumières du phare de Perch Rock. Les heures passaient et soucieux de ne point faire attendre mes obligés je montais m'enquérir des raisons de ce retard auprès du capitaine. Il me répondit que les vents et les courants étaient contre nous, que nous devrions bientôt apercevoir Perch Rock.
« -En vérité il ne savait pas bien ce qui se passait, mais nous étions détourné vers Cardiff. »
En temps normal nous aurions dus croiser en chemin un grand nombre d'autres phares nous signalant l'imposture, mais ce soir, la côte était restée étrangement dissimulée à nos yeux, plongée dans un profond néant silencieux. Alors que je commençais à prendre la mesure du complot, le capitaine vint me trouver dans ma cabine, où je fumais nerveusement ma pipe, m'annonçant que le phare était enfin en vu sur bâbord. Il reprenait la barre en direction du halo sauveur. A partir de ce moment plus personne ne revit le pilote, le capitaine se dirigeait en réalité droit sur cette pointe meurtrière.
Le choc fut terrible, la coque de notre brick éventré par les rochers était balayée par les vents, les vagues mangeaient peu à peu l'épave du navire. Je fus projeté dans une mer baignée de tabac visqueux, soumis au remous de l'océan, paralysé par sa fureur, le chaos m’entourait de toutes parts.
Je trouvais refuge dans cette grotte avec quelques provisions et quelques tonneaux de la fausse cargaison, impossible de sauver l'or sans risquer la noyade. Je restais là, à demi-mort, priant pour mon salut. Le lendemain, à l'aube, une dizaine de gaillards vinrent ici, mais une curieuse impression me retint de courir vers eux. Il ne venait en effet pas secourir les naufragés mais bien les achever, faire disparaître les preuves. Un à un je vis mes compagnons sortis des étreintes de la mer, un à un ils furent découpés comme de la viande et mis à saler dans de grandes caisses en bois. Puis ce fut les restes de notre embarcation qui furent dépecés de la sorte, et l'or mis dans de grandes barriques marquées d'une croix rouge tracé par le sang des victimes. Tous les gars faisait partis de Little Haven sauf un, perché sur son cheval comme un faucon guette son gibier, les yeux brillants de malice, il dirigeait la morbide équipe. Tous eurent pour paiement un lingot du chargement, et quand les traces du délit furent toutes effacées, ils disparurent me laissant seul avec ses images de chairs mutilées, sombrant dans la folie.
L'esprit malade, la faim me poussait pourtant à quitter mon abri. J'errais le long de la Virginia's Beach lorsque ta matrone me recueillis, deux jours après le naufrage. Elle venait de te mettre au monde, tu avais tout juste 2 semaines quand je rentrais chez vous, les guenilles tâchées par la mer souillée, rongé par la démence. Je passais une semaine protégé de l'agitation du monde extérieur, oubliant tout de mon passé, je croyais avoir toujours vécu ici, avoir toujours fumé cette pipe. Une fois rétablis ta mère me conduisit au village où elle me trouva un travail de pêcheur à pied, me présentant comme un vieux fou. Un détail pourtant aurait dû me surprendre, un marin vint la voir au cottage le jour même et, la questionna longtemps sur mon compte, elle lui dit ceci avant de revenir me voir:
« -Y'sait rien s'gars là et s'y savait y vous maudirai tous malheureux, l'est fou d'vôt horreur sûr! »
Après ça elle me dit de trouver ailleurs où dormir et de ne jamais revenir n'y au cottage, n'y sur la Virginia's Beach.
« -Et t'approche pas de mon p'tiot Willy, y pêchera sur la plage et toi tu rest'ra sur ta pointe, y a des moules pour des années là-bas t'y s'ra point malheureux. File et bon vent mon pôv' gars. »
Je me suis donc installé dans cette grotte n'ayant nul part où aller, vivant de ma pêche et dépensant mes quelques sous au bistrot, comme tous le monde. Au début on se méfiait de moi mais le temps passait et l'on vit que je ne me souvenais de rien, alors on m'accepta un peu, bien que ne me faisant peu d'égard, me traitant comme le vieux fou du village.
« -Mais hier la mémoire m'est revenue et si t'a mère témoigne Jack, alors je pourrais prouver le crime commis ici. Je pourrais prouver que cette maudite pointe s'appelle la pointe dorée parce qu'on y a volé mon or, parce que mon navire s'y est brisé, parce que Little Haven y a trouvé son compte. Aide moi Jack, prouvons l'origine de se nom, dénonçons ce crime ignoble, la pointe dorée dois avorter de son secret. »
Le vieux Willy avait vraiment l'air fou, me dis-je intérieurement. Mais pourtant, avant même la fin de son récit, avant même de trouver son repère, dés qu'il avait fais son entrée au bistrot; avant tout cela, j'étais déjà convaincu. Un indice mystérieux me forçait à le croire, une impression lointaine me poussait à me lever contre ceux qui étaient mes compagnons de toujours, à dénoncer ces marins pour qui j'avais tant d'admiration, je savais. Je pris alors pour la première fois une décision téméraire et comme un homme, lui répondis que je ferais tout mon possible pour la convaincre de réveiller les fantômes du passé. Je le quittais sur cette promesse et rentrais à la ferme. Ma mère m'y attendait les mains sur les hanches, prête à me gronder de mon retard, il était presque minuit. Nous eûmes ce soir là une longue discutions; je tentais en vain de lui faire me parler de cette sinistre affaire. Du haut de mes presque 15 ans je ne pesais pas lourd dans la balance pour la faire me parler, elle restait muette et sourde à mes supplications, me disant de ne pas croire les vieux fous Le lendemain matin, je me réveillais tard, engourdis de sommeil en descendant l'escalier, je surpris ma mère en grandes discutions avec le « God's sheep » et le maire du village. Ils avaient décidé ensemble de m'envoyer à Cardiff pour y étudier la littérature. Mes études, payés par le village, c'était là ce que ma mère trouvait juste. Incapable de résister on m'emmena le jour suivant. Je ne revins ensuite à Little Haven que pour l'enterrement de ma vielle mère, décédée de sa belle mort. J'héritais du cottage et des quelques arpents de terre que nous possédions. J'appris que William Hawkings c'était donné la mort sur la Virginia's Beach, devenu fou à lier par ma disparition, il avait lui même bâtit son gibet et s'y étais pendu. On appel aujourd'hui ce rivage la plage du pendu.

Chocolat

2010-02-06T13:30:00.000-08:00

Tendre Guimbarde

2010-02-06T05:43:00.000-08:00

Une touche qui frappée la s'élève,
Une cognée qui ré percute,
Deux notes à mon piano s'emmêlent.
Tant pis j'essaye j'exécute.
La Ré du jeu d'un si peu de si
De s'il te plais d'un balbutie
Lah, si je le pouvais Trafalgar!
Mais je, clown, joue de la guimbarde.
Va claque -courroux courroux- s'accélère.
C'est presque faux comme du Chopin,
Harmonie dissonante flash urbain
C'est presque martial comme Wagner.
L'amour périt comme une écume,
La passion élance le joueur.
Les belles l'enferme dans leurs plumes.
Des dés lancés à s'en briser le cœur.
Et quelques pièces pour l'auteur,
Impuissant sur son trottoir de honte,
Réduit à jouer de la guimbarde
Qu'il protège comme un chien de garde.
Mon je, triste sourire, les compte,
Les quelques pièces de l'auteur,
Infini sur son clavier de peur.
Une touche qui frappée la s'élève,
Une cognée qui ré percute,
Deux notes à mon piano s'emmêlent
Et c'est le clown qui déguste.

En Sein

2010-02-06T05:42:00.000-08:00

Les montagnes Mondaines

2010-02-06T05:40:00.000-08:00

Râle toujours,
Après, tu ne rougiras plus.
Rouspète, encore,
Et j'irai te taper les fesses,
Vieille impertinences.
Pige donc l'essentiel
Ou tu n'ira pas demain au soleil.
Bleu c'est un peu trop loin de tout,
Il préfère le orange,
Tu me l'as dis c'est un chemin de peines.
Ça rugis toujours mais, mes'enfins,
Enfin, je croyais être en paix
Avec ce puissant carabosse.
Après tout, ce n'est qu'une série d'événements poilants,
Qui courent et trébuchent dans la cheminé...
Si tu roule trop vite il y aura des pieds cassés,
Des mains ensanglantés,
C'est pas très marrant d'être et de l'avoir l'été.
Structure, ils seront, si par la jambe je te tenais.
Haut fait d'arme attendrissante, épieux dur dur dur,
Ça peut dur longtemps, ça c'est du solide,
Pas des planches mortuaires,
Dont on fait des châteaux en Espagne.
Sissi, c'est pas des blagues,
Paris que je te double,
Il trucule le rat comte,
Cette chose cubique à tant lapé mes bottes
Qu'on l'emmène au théâtre,
Sottise, une autre fois,
L'ardente m'appelle tu le méprise.
Passe par derrière rejoindre les pots de fleurs,
Être encore un peu de terreau,
L'ombre des couleurs qui planent,
Les sèves qui jongle,
L'amusement qui jouit,
Belle plante, beaux quartiers,
Croque un écus pourquoi pas se lâcher.
Une étoile germe prés de l'altercation,
T'as vu les pièges, ils sont en chocolat,
Et la-bas, ça pue le roussi,
Cartouche ton nom l'égyptien, ta momie toute dessinée frise.
Haut fait d'arme résonnante
Postiche à la moutarde,
Tu te pique le nez dans la soupière en argent,
Rejoins la; sissi, c'est un conseil,
Au passage si tu fais une lessive, s'il te plais, met y de l'assouplissant.

Dérévèlation

2010-02-06T05:39:00.000-08:00

Mea Coupable

2010-02-02T03:43:00.000-08:00

Nous nous sommes égargouillanté de vert,
De fureur omnisciente lapeuse d'amer.
La vilipendante arachnéen suinte,
A vue sur nous et nos horreurs éteintes.
Procrastinationnisme d'affront aux arcanes.
L'égérie trépigne d'atmosphère profane.
Milles éclats de femmes rompues de conscience,
Frappent aux portes du vestibule de patience.
La coulure des infâmes multitudes,
Bouscule à notre unique créscrupule.
La faim de ces deux miroirs implorants,
D'unicité, de désir entraillant.
Brise le rempart gluant de collagène.
Franc de repentance, droit de peine,
Emporte l'anathème en ton cœur,
Prie pour l'expiation de ces faux mœurs.
Harassé d'empathie l'asservissement,
Gouverne le répandu tangiblement.

Eve

2010-02-02T03:38:00.000-08:00

35X45

2010-01-31T11:23:00.000-08:00

Première Partie. Chapitre 4.

Sur la butte Montmartre, le soleil de saison commence timidement à éclairer une petite mansarde recouverte d'ardoises. Sur le bord de la gouttière, un groupe de moineaux bataillent en paillant pour être les premiers à profiter de leur manne quotidienne. Des miettes de pain frais provenant des tartines providentielles d'un petit déjeuner. Cette fenêtre constitue l'unique puits de lumière de la simple chambre de bonne habitée par Monsieur Pierre. Pantoufles et visage aux joyeuses rides, le temps n'a plus la même allure en rentrant chez lui, les aiguilles ne ralentissent pas au cadran de l'horloge, mais, Monsieur Pierre donne un nouveau tempo à l'usure inébranlable de la nature. Chaque seconde résonne de plaisir, dans un écho savoureux de vieillesse. Ici, la vie est douce, et les oiseaux du quartier l'ont bien compris. Les rayons du soleil nappés de poussière volent lentement dans l'air rythmant le fil des années, lancinantes. Ce matin, confiture de pêche et thé vert, un peu de sucre au petit déjeuné. Aznavour qui chante en musique de fond pour décorer la pièce, tout à l'heure il faudra passer voir l'épicier pour prendre des oranges et de la cannelle.

Sibylle c'était mise en arrêt maladie, elle était en pleine forme bien sûr mais ponctuellement ses humeurs la plongeait dans une flegme irrépressible. Son médecin conciliant ne se faisait pas prier pour l'avoir en consultation. Il passait sous couvert d'un rhume ou d'un vilain virus ses caprices de bimbo pour des arrêts de quelques jours. Après une grasse matinée prolongée devant un feuilleton à l'eau de rose, elle abandonne son lit pour aller se pomponner. La poudre envahie la salle de bain dont elle ressort au bout d'une heure et demi, serviette enturbannée sur la tête, verte de crème, tenant du bout des doigt un flacon de vernis rose bonbon. De nouveau devant son poste de télévision elle commence soigneusement à décorer ses pieds de nombreuses couches de couleurs. Un à un ses orteils de transforment en grosses guimauves pastels. Son portable vibre au fond de la pièce sous un gigantesque monceau de vêtements bon marché. Bondissant sur les talons, pour ne pas abîmer sa manucure, elle traverse la pièce et plonge à pleine mains au cœur de son linge à la recherche de son téléphone. Une fois la main dessus il ne sonne déjà plus, l'écran indique la réception d'un texto qu'on lui envoyé d'un chat de rencontre.

A 7 heure tapante, frais comme un gardon M Raymond bondit hors de sa couche et enfile ses lunettes. Il ressort 15 minutes plus tard de sa toilette en chemisette grise à fines rayures rouges, une cravate impeccablement nouée autour du cou.7h20, après les quelques étirements habituels la cafetière à finit de préparer le café. A 7h30 il est prêt, un dernier tour de l'appartement pour éteindre toutes les lumières, il met son blouson. Dans l'entrée, son casque de vélo sous le bras, il ajuste les lacets qui protège son pantalon de la graisse de la chaîne. Il sort, ferme à double tours les deux serrures de sa porte et descend les escalier de bon train. Il sent son casque, toujours sous son coude glisser un peu plus à chaque foulée, il veut le retenir, il le sert un peu plus fort contre lui mais le casque lui échappe, il tombe et rebondit dans la cage d'escalier dans un tonnerre de tous les diables. Il s'arrête en tournoyant sur lui même au dessus d'un paillasson sur lequel on pouvait lire bonjour.

Catherine ouvre les yeux au son d'une dispute de ses deux enfants, Théo et Margot. Ils sont debout depuis déjà longtemps et n'ont pas cessé de se bagarrer.
« Maman il m'a pris ceci! » et « Maman il m'a dit cela! »
Elle tourne la tête vers son mari et ne trouve rien d'autre que son oreiller vide et froid.
« -Ah c'est vrai il travaille tôt en ce moment »
On frappe à la porte, elle sait pertinemment que c'est sa fille qui vient se plaindre de son frère qui l'embête...Profitant de ses derniers instants de répit elle prend une profonde inspiration et donne la permission d'entrer à la cadette. La seconde qui suit , ses deux bambins s'engouffre dans la pièce en geignant ils grimpent sur le lit et plongent sous les couvertures. Serrés contre leur mère ils s'apaisent enfin. Le réveil affiche 8h12, on va être en retard.

La fuite du pauvre Berlioz n'était pas de tout repos et sa matinée commençait mal. Depuis qu'il avait quitté Caroline, rien ne lui avait été épargné. Alors qu'il essayait de trouver de quoi se nourrir dans une riche poubelle de restaurant, un horrible matou avide de marquer son territoire fondit sur lui. En un éclair, utilisant le peut de force qui lui restait il fait une embardée et évite le boulet de canon propulsé dans sa direction. Les poils dressés, les yeux écarquillés sur son adversaire, il attend la deuxième vague d'assaut. Bien nourri et faisant deux fois sa taille la lutte était perdue d'avance mais sans issue possible il lui fallait faire face. Furieux d'avoir était ainsi dérouté, l'adversaire de Berlioz se retourne, prêt à bondir, tous les muscles de son corps arqués. Un sourd feulement venant des entrailles gargantuesques de la bête le fait tressaillir d'effrois. La charge est imminente. Brusquement, la porte des cuisines s'ouvre dans un bruit assourdissant, et un homme jette un sac poubelle dans leur direction. Effarouché comme une voilée d'oiseaux les deux chats s'éparpillent dans toutes les directions. Berlioz s' élance vers une sortie de la ruelle il entend la rumeur de la rue comme dans l'appartement de Caroline, la lumière est juste devant lui, il court encore plus vite. Mais il déboule dans les pieds des passants qui se dressent comme une forêt mouvante ou une multitude de troncs d'arbres qui lui barrent soudain le chemin. Il ne réfléchit pas et continu tentant d'éviter tant qu'il le peut ce nouvel obstacle. Il court, agile entre les jambes tranchantes, il doit fuir, fuir encore. Il franchit le trottoir, tout droit. Les voitures klaxonnent et son cœur s'accélère, tout s'embrouille. Un scooter le percute.
Hurlant de douleur, Berlioz est propulsé sous une voiture et roule jusqu'au caniveau. Inerte, à peine conscient, il ne peut plus bouger. Les heures s'étirent immobiles, en face de lui les jambes obscurcissent à nouveau l'horizon, une petite épicerie s'y dressent pourtant fièrement avec ses étales pleines d'oranges mûries au soleil. Un petit vieux est en train de faire ces courses, il choisit quelques fruits puis entre pour payer le commerçant. Berlioz les voit derrière la vitre embuée de la boutique, ils échangent quelques mots, en riant. Et le vieil homme sort en trainant son cabas. Il part à droite et s'arrête semblant oublier quelque chose, il fait demi tour. Mais il ne prend pas la direction de l'épicerie, il s'avance vers le bord du trottoir, il s'avance vers lui. Un pantalon en velours marron et une paire de pantoufles bleu foncé s'arrêtent debout devant le refuge de Berlioz.
Monsieur Pierre était sûr d'avoir entendu du bruit sous cette voiture, il en aurait le cœur net. Il se penche et découvre Berlioz apeuré, le poil mouillé par l'eau des égouts.
« - Et bien mon bonhomme on peut dire que tu as de la chance que je passe par là! »
Le bon Monsieur Pierre glisse le chat dans son manteau de laine pour le réchauffer. Berlioz sent la chaleur revenir en lui. Ici il était en sécurité. Il entendait battre lentement le cœur imperturbable du petit vieux.

A l'hôpital XX la matinée d'Estelle commence, infirmière au service des urgences, elle met sa blouse blanche habituelle et y accroche son badge. Elle enlève ses bijoux, à l'exception son alliance, et va se laver les mains. Une fois prête, Estelle se dirige vers l'accueil pour prendre les nouvelles de la journée.
« -Bonjour Dominique! Alors comment c'est passé la nuit de Monsieur Bouchard? » Lance-t-elle à sa collègue.
« -Holala quel grincheux, toujours un truc qui cloche pour lui, enfin, je crois qu'il n'a pas très bien dormi le pauvre. Tiens voilà ses analyses.»
« - D'accord je passerais le voir tout à l'heure, autre chose? »
« -Un peu oui! Le beau au bois dormant à de la visite, son dossier est avec celui de Bouchard, passe lui rendre une visite. »
« -Merci Dominique. A toute à l'heure . »
Sur ces mots Estelle s'engage à la recherche du Docteur Fournier. Aujourd'hui elle doit l'assister auprès de certain patients. Elle pensait le trouver dans son bureau, mais en vain, et bien sûr, personne pour lui dire où le trouver. Au service des urgences c'était toujours le même problème. Elle se fait la réflexion d'en toucher mots au docteur et repars. Au bout d'une demi heure de recherche infructueuse, au détour d'un couloir, elle tombe enfin nez à nez avec son docteur. Au sens propre puisqu'elle avait faillit le renverser.
« -Excusez moi docteur, je ne vous avez pas vus arriver. » Un peu gênée elle regarde ses pieds en articulant timidement
« -Mais enfin, ce n'est rien, ne vous en faites pas Estelle. Avez vous fait vos visites? J'aurai besoin de vous vers 11h pour une intervention. »
« -J'y allais justement docteur, Monsieur Bouchard à encore fait une mauvaise nuit. »
« - Oui mais je pense que ça devrai aller mieux dans les jours qui vienne, je passerai le voir ce soir. Pourriez vous le lui dire? Je vous attend en salle 3, à toute à l'heure. »
Estelle pousse un soufflement, Heureusement que Dominique lui avait parlé de Monsieur Bouchard, elle avait toujours de bon conseil. Elle décide de passer en premier voir le nouveau patient de la chambre 11. C'était la chambre d'un jeune homme qui avait été victime un terrible accident de moto. Il y était depuis 3 mois, plongé dans le comas. En fait on pouvait dire qu'il avait eu une chance inouïe au travers son malheur, il avait survécu à son accident sans aucune blessures apparente. Il avait l'air de dormir paisiblement et les infirmière le surnommaient Le beau au bois dormant. En rentrant dans la chambre, elle ouvre les stores vénitien pour faire plus de lumière. Le visage du jeune homme, à peine perceptible dans la pénombre de la pièce, prend une couleur légèrement rosée. A sa gauche le lit habituellement vide est maintenant occupé. Estelle prend son dossier et feuillette rapidement les pages.
« -Alors...la chambre 11, ah, la voilà. J'ai l'impression que vous êtes venue nous voir un peu tard Mlle Allain.»

Shynnig

2010-01-29T16:57:00.000-08:00

A Mademoiselle d'Avignon

2010-01-29T16:56:00.000-08:00

Je froid au ventre.
A la réside,
Dedans de l'antre.
L'irrésistible,
La va nue à pied,
M'a poignardé.
Dolore ces inquiets,
Cette somme doutée
De sentimental
Et de cœur battant.
Le corps qui fringral,
L'âme interrompant
La vibre de chair,
Le cru magnétisme.
Surpasser, plaire,
Aux altruismes.
Perdu le, des temps,
D'aimer, d'entendre.
L'incise d'autant
De peines à fendre,
Dit par sa latine
Et lasse litanie,
Mon regret satine,
Est morte, est gémie,
L'amante fétiche,
Elle carambole l'homme,
Tréfonds vertiges
Ses raisons de pomme

Réminiscence

2010-01-29T16:50:00.000-08:00

Prière au viol

2010-01-25T15:57:00.001-08:00

Je me sent tout à Maxime
Saisissant les deniers de l'olympe,
Saisi par la sphère scripturale.
Environné par une cascade de verbes
Aux parures enivrantes,
Partout pénétrée par la foule, je m'ouvre à tout.
Jacinthe à vivre, Vacinthe enluminure,
Humeur tacite à me faire prendre par vos textes,
Violement fouetté par les sens premiers,
Endormi dans les bras d'un second,
J'aspire à la virgule et à ce point; l'expire.
Un râle rugissant me ravine l'entendement,
Chamboulé par les non-dits des petits pas tamis,
Penchés par la culbute la ravissante éphèbe
Lit sans fin pour se flétrir la jouvence.
Je me suis vendu l'autre nuit,
Mais la musique m'a entrainé à vomir ma pudeur,
Et c'est la que se couche mon sein malmené,
Violé par la jacinthe, son parfum m'a rompu
Au point de vouloir vivre.

Patwork Unity

2010-01-25T15:51:00.000-08:00

Laisse couler c'est les vacances d'un autre

2010-01-25T15:50:00.000-08:00

C'est le temps d'un révolu de plus que j'ai capté l'éfendi
Pour palpalabrer de cérémonieuse longitude ensoleillée
La calculette armée de patiente, prêt?
Comptez les frisures, les décerebrures et quand bien serait l'avenue
Il serait temps d'autocratie, de zapper sur une autre chaine
N'importe l'envers c'est l'envolée, la palpitude, c'est l'envie de palper
On touche gros en tempêtant petit de mince à souhait, wish you, we wish
You know?
Entends c'est pas grave mais tout de même y pas de quoi s'inquiéter
Oui, alors revenons sur la touche d'exotique devise, il y a une part de vrai
Mais ce payer un coup c'est à s'en déverser la nuque et s'en rompre le compte
Jte raconte pas mes holydays! Noir de suie d'oreillette puisque tendre à la rescousse
Ok boy y'a pas d'sardine laisse fuir la chasse et potache ta toile, sympa le tomaton
T'en a d'autre à lâcher sur la chaise ou t'es repu?
Parce que pour ma part j'ai mon quota d'amnésie
Merci

A l'aube de

2010-01-23T10:52:00.000-08:00

Qu'on ou Le Dictaton

2010-01-23T06:50:00.000-08:00

On mourrait partout et je me terrais là. Nous étions un petit groupe à ne plus nous produire, la scène était dangereuse, pire, à coup sûr on y passait. Organisant la résistance nous nous étions baptisé "Les Enfants Insurgés". Libre de fuir On nous disait que si on le souhaitait on aurai pu partir. Mais là encore en chemin, grand nombre d'entre nous périssaient en martyrs. On tirait des cartouches, On armait les fusils, On était sans pitié.

Les Enfants Insurgés luttaient pour prendre la parole, contre la tyrannie. Et chaque soir, dans une sombre cave, propice au réunion, nous inventions mille et une manières de parfaire nos talents, de mirifier notre art. Certains par la folie, jouaient divinement bien, et dans de grands discours, nous haranguaient à prendre les flambeaux pour défendre les planches en brulant l'oppresseur. D'autre encore excellaient d'une verve pathétique, nous forçaient à pleurer sur notre condition.

Je restais en silence, pensant à cette augure que l'On nous martelais: "On est ce que l'On dis, au prix de la potence" ou encore "On regarde vos cœurs punissant les ardeurs, la foi et les palpitations" Je haïssais Cela mais restais en silence. J'aurais voulu hurler" Aux armes Insurgés sortez de vos cachettes et tous ensemble courons vers la lumière, luttez pour que la vie, prime sur la vénalité, et libre, ouvrons à tous les voies de l'émergence qu'un qu'On élague à coup de coupes et de têtes qui roulent" Mais au lieu de cela je restais en silence.

Flash Mohican

2010-01-23T06:41:00.000-08:00

Le coffret d'ébène

2010-01-22T13:56:00.000-08:00

Chap.5 La vie à la demeure avait un cours lancinant. Et tous trouvaient à Paul un air froid et rigide qu'il ne lui connaissait pas. Mais, la maisonnée tournait à plein régime et jamais les affaires n'avaient été aussi bonne pour les Morgensteïn. Le petit abbé faisait des miracles sous la tutelle de Paul.
Un événement vint cependant troubler la régie du domaine, Paul se remettant péniblement debout, se déplaçait encore dans le fauteuil roulant en bois de sa défunte grand mère. Un matin, s'habillant avec l'aide d'Antoine, il lui demanda de lui donner sa chevalière, il la portait peu mais cela faisait trois mois que sa grand mère était décédé, il avait pris l'habitude la mettre, en devoir de mémoire, chaque 21 du mois. Il l'avait rangé dans le coffret d'ébène et quand Antoine l'ouvra pour la prendre, elle ne s'y trouvait plus.
-Es tu bien sur Antoine? Regarde bien que diable!
-Oui Monsieur, la boite est vide Monsieur.
Stoïque, le garçon ne broncha pas mais un déclic s'était fait dans son esprit, devenant l'unique focalisation de ses pensées, le coffret, il devait lui révéler sa nature.
Ce n'est pas le hasard qui lui permit de comprendre de quoi il en retournait mais une intuition qui le poussait, toutes les nuits, à ouvrir la boite espérant en percer le mystère, il était sur de lui, c'était là qui avait avait rangé la bague. Un soir enfin, en renouvelant l'expérience, il la vit simplement posée au fond, là où il l'avait mise. Il pris la chevalière dans sa main, la soupesa, la tourna dans tous les sens et la reposa au fond de la boite, referma le couvercle. Et c'est pas ce simple geste qu'il découvrit de quoi il retournait, l'ivoire brilla un instant et la boite était de nouveau vide. Intrigué, il prit une feuille vierge, la déposa au fond du coffret, referma, et le phénomène repris. En l'ouvrant tous les soirs, il s'impatientait de la voir toujours vide, jusqu'à ce que, un mois plus tard jour pour jour, il y trouva un objet singulier, ce n'était ni la bague ni le papier mais une chose qui dépassait son entendement.

Chap.6 Le coffret contenait une feuille d'or sur laquelle on pouvait voir au centre, en bas relief, les armes des Morgensteïn. Plus de chevalière, plus de feuille blanche mais bien un mélange des deux objets. A partir de cet instant Paul compris qu'il détenait un artefact, une sorte de reliquaire aux pouvoirs immenses, en combinant plusieurs substances il pouvant obtenir des résultats extraordinaires, en associant diverses matière il fabriquerait de nouvelles inventions, il avait le pouvoir de créer. Son imagination s'enflamma, il appela Antoine, lui donna une liste de course et lui demanda d'aménager la cave du grand bûcher, il la voulait bien éclairée avec tout le mobilier de la salle d'étude, hormis la bibliothèque, à la place de laquelle il demanda de solides étagères de chêne.
-Vous avez une semaine. Et faîtes en sortes que je puisse y accéder seul et en fauteuil.
-Bien Monsieur.
Après cela il s'avança jusqu'au secrétaire de sa chambre, qu'il ne quittait pour ainsi dire plus depuis un mois, date à laquelle le médecin venue de la ville lui avait ordonné de ne plus marcher pour un temps, il prit sa plume et rédigea une commande d'ouvrages qu'il fit partir pour la capitale. Paul voulait apprendre, il avait la conviction que sa seule imagination ne pourrait suffire à exploiter les ressources du coffret, il voulait se repaitre de toute la science connue. En comparaison de la plupart, c'était déjà un homme d'érudition, car malgré son jeune age, sa grand mère, très stricte lorsqu'il s'agissait de son éducation, lui avait imposé une école de haute volée. A l'aide de brillants précepteurs venant des plus prestigieuses universités du pays, il savait le latin et un peu de grec, avait étudié Pascal et la physique, et continuait de recevoir des revues scientifique en tout genre pour se tenir informé des dernières avancées. Il commanda donc une série d'ouvrages portant sur les balbutiement de l'électricité, ainsi que d'autres traitant la biologie.
Chaque jour il descendait dans sa cave, devenue un véritable laboratoire, remplis d'appareil mystérieux aux formes surprenantes. Une grande table éclairée au milieu de la pièce qu'il utilisait pour ses dissections et reproduire les expériences de Galvani, sur le coté un bureau lui servait de poste de travail, proche des étagères de chêne qui se remplissaient des livres qu'il dévorait avec avidité, il y passait des heures à lire et griffonner des hypothèse sur les options que lui offrait le coffret.

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2010-01-22T07:56:00.000-08:00

Première Partie. Chapitre 3.

Sur le trottoir du carrefour des droits de l'homme les embouteillage n'en finissent pas de se perdre de vue. Elle décide pour une fois, de prendre le métro. Mais avant de rentrer elle doit faire quelques courses. La supérette du coin est à deux pas d'ici. En chemin, s'en cesse harcelée par les coups de klaxon d'automobiliste impatient elle n'aspire plus qu'à trouver un abris dans la grande surface. Une fois arrivée devant l'entrée, un homme sale, à genou sur une veille serviette, la supplie du regard, il tient dans sa main une pancarte quémandant à manger. Les portes coulissantes s'effacent pour la laisser rentrer, elle passe; sa plante sous le bras, décidée à trouver les engrais nécessaires. Nageant contre la foule des consommateurs effrénés, elle peine à atteindre les rayons qui l'inspire, les gens sont ponctuels, il est presque 7 heure. Lassée, après deux tours complets du magasin, ne trouvant pas sont compte elle interroge une employée avant de quitter les lieux. Elle s'éclaircit la voix, prenant l'air avertie.
« -S'il vous plait mademoiselle!
-Oui madame, que puis je pour vous?
- Voilà, je recherche un produit pour rétablir ma plante, vous-voyez elle est un peu faible. Il me faudrait une sorte de fortifiant.
- Je ne crois vraiment pas pouvoir vous aider madame, nous ne faisons pas ce genre d'article. Allez plutôt voir un fleuriste. Il me semble qu'il y en a un pas très loin d'ici, si mes souvenir sont bons, prenez à gauche en sortant. »
Dehors, désorientée elle prend donc sur sa gauche, le soleil se couche lentement, imposant peu à peu l'obscure couvercle de la nuit,
accompagnée d'une fine brume, humide. Elle se dirige au hasard, tournant au coin des rues, pensant y trouver son bonheur, mais chaque fois, pas de fleuriste en vue. Déçue, un peu perdue, elle commence à songer à retrouver sa route. Elle empreinte un grand boulevard, espérant y voir l'animation coutumière de ces grande artères. Personne, où tout juste quelques passant, fuyards pressés de rejoindre leur foyer, et des ombres noirs au loin, traversant le brouillard de plus en plus épais. Elle s'imagine être la soliste d'un roman de Dickens, plongées dans une sombre histoire au fin fond des quartiers de Soho. Elle s'attend à chaque instant découvrir le monstrueux visage de Mister Hide surgissant d'un recoin, une âme perdue, effrayante. Sous un vieux réverbère peinant à éclaircir la rue elle remarque une silhouette et s'approche pour lui demander sa route. A quelques mètre elle l'interpelle.
« -S'il vous plait, monsieur! »
Elle distingue deux yeux clairs de jeune homme, le regard perçant la nuit, se tourner vers elle, puis, croisant son regard se figer soudain, et traverser précipitamment, comme pour l'éviter. Seule, l'angoisse montante, elle remarque au loin l'enseigne brillante d'un hôtel aux allures sordides et, une curieuse lumière orange semblant venir d'un coin de la bâtisse. Une ruelle se dessine à mesure qu'elle avance dans cette direction. Sur place, une impasse sinistre s'ouvre devant elle, les pavés scintillants d'humidité. Au fond de cette antre poisseuse un étrange amoncellement de lianes, fougères et broussailles encadre une ouverture, c'est de là que provient l'orangeâtre halo. Attirée, curieuse, elle pénètre d'un pas dans la ruelle et commence à sentir de fort odeurs exotiques, sécurisantes, occultant l'aspect repoussant de l'endroit. Elle réalise alors qu'elle se trouve devant la boutique qu'elle avait tant cherché. Un fleuriste qui, selon elle, devait être charmant en plein jour. En y entrant Caroline découvre un monde à part où tout paraissait parfait. Une adorable fontaine coulait calmement au centre de la pièce, partout des oiseaux dans de mignonnes petites cages en fer blanc chantaient, créant des mélodies enchanteresques. Les parfums de la flore environnante se mariait ensembles en une multitude de communions envoutantes. Une voix de femme, douce et chaude, s'éleva dans l'air, elle semblait chargée de pollen, comme si toutes les semences de la pièce c'était réunies pour former une alliance délicieuse.
« -Bonsoir Mademoiselle »
Il apparaît alors à Caroline un coin de la pénombre qui se met à se mouvoir, lentement. Emplis de sensualité, une onde rousse semblait sortir d'un profond sommeil. Une femme d'une beauté mystérieuse était assise là les yeux clos. Elle était magnifique, portant une longue robe pourpre venant d'une autre époque, sa peau blanche était infiniment lisse et pure, ses cheveux fauves si brillant, qu'on croyait que c'est d'eux que provenait l'éclat de la lumière, ce safran intriguant. Quelle posture séduisante les mains jointes avec cette douceur infinie, et les miroirs de sont âmes toujours fermés, calmes, insondables. Elle fascinait, l'hypnotisait.
« -Bonsoir, je m'appelle Caroline »
« -Bonsoir, Caroline , elle marqua une courte pause et pris une douce inspiration Que puis je faire pour vôtre plaisir? »
« -Voila, j'ai avec moi cette plante, d'habitude elle est plutôt solide, elle est sur mon bureau, mais depuis ce matin...Elle doit être tombé car elle est abimée. Cela embête mon responsable qui m'a demandé de m'en occuper.
-Votre responsable?
-Oui monsieur Raymond, il est d'habitude assez désagréable, ne pensant qu'au travail, mais là j'avoue que cette pauvre plante m'a fait un peu pitié, - Très bien, je pense avoir de quoi vous satisfaire, tu as frappé à la bonne porte Caroline.»
Elle sort de sa poche une paire de une paire de lunette noire qu'elle enfile avec une sorte de soupir d'apaisement.
« -Viens, approche, je vais te donner ce dont elle a besoin. Oh, je vois, c'est une scindapsus aureus. C'est ce que je pensais, j'ai là exactement, ce que vous désirez. »
Glissant la main le long de ses hanches, elle remonte ses doigts de cire suivant la courbe désirable de sa nuque élancée et tire un fil d'or invisible et, du creux de sa poitrine un fin flacon en forme de corne d'abondance. Remplis d'une substance olivâtre, on aurai dit une déesse d'Ingres ornée d'un piment vert. Le cœur de Caroline battait à tout rompre, elle n'avait pas ressentie pareille émotions depuis ces années de collégienne, cette femme, mon dieu, quelle charme sauvage émanait de son corps.
« -Venez belle liane que vous rende votre force, prenez ceci en vous, vous vous sentirez mieux, vous revivrez. »
Elle accompagne le geste à la parole, débouchant le flacon, et, presque solennellement, verse son contenu au pied de la plante. L'acidité de la mixture trancha avec la douceur de l'atmosphère. Caroline, répugné par l'odeur, releva les yeux vers le visage de la femme. Elle paraissait moins détendue, on aurait dis quelle murmurait des psaumes inaudibles la tête basse. Drôle de personnage se dit-elle, au fond, elle lui faisait penser à son amie Catherine, avec sa vie un peu bohème elle était séduisante, mais tellement fatigante.
« -Combien je vous dois? » Demanda Caroline, attendant une réponse de son interlocuteur. N'ayant pas de réactions le silence tombe pesamment sur la pièce, même les oiseaux semblait s'être tus. Elle s'apprête à poser une main sur l'épaule quand elle aperçoit par dessus les lunettes tombantes de la fleuristes, deux sombres tâches entourant ses paupières. Il y avait un atroce vide comme si ses yeux n'avait pas d'orbite, inerte la femme paraissait morte. Cela ne se pouvait, elle avait vu ces yeux tout à l'heure, elle rêvait, ses sens s'embrouillait. Paniquée, elle fait volte face, cherchant un échappatoire, n'importe quoi, quelque chose, mais vite. Sortir, elle devait sortir d'ici. Elle avait mal au ventre.
« -Dix euros. »
La voix venait de derrière.
« -Cela fera dix euros.
Caroline jette un coup d'œil furtif par dessus son épaule. C'était elle.
« -Pardonnez mon assoupissement, il est tard, et je travail un peu trop. »
Tout paraissait normal mais un malaise persistait en elle. Elle tend donc à la jeune femme l'argent réclamé et s'empresse de quitter la boutique sans même un remerciement, sans se retourner. Il est presque 8 heure, la fatigue de sa journée de travail commence à se faire sentir, ses pieds la font souffrir. Ne trouvant pas le courage d'emprunter le métro pour rallier son appartement, elle hèle le premier chauffeur passant et monte en voiture. Sur la banquette arrière son calvaire n'en finit plus, le temps s'étire en de cruelles minutes, suffocantes. Pourtant, elle se retrouve chez elle en un clin d'œil, comme dans un rêve ou plutôt un cauchemar. Cette douleur au ventre, cette infecte impression de vide lui brise les jambes. La grande porte en bois de l'immeuble pèse une tonne et l'ascenseur est en panne, elle commence son ascension, à pied. Les escaliers semblent interminable, le bois grinçant des marches résonne dans le vide insondable de la bâtisse. Ses forces la quitte un peu plus à chaque mètre parcouru, ses oreilles bourdonnent, elle ne peut plus lutter. La porte de son foyer l'attend, là, devant elle, juste une volée de marche. Juste une nouvelle multitude de petites estrades à franchir, une à une. Elle doute un instant. Et puis, de toutes façon, elle ne peut pas rester sur le palier toute la nuit. Pourquoi est elle si faible? une marche. Elle n'est pas si vielle après tout! encore une. Peu être une mauvaise grippe? Trois. Mon dieu sa tête la fait souffrir! Quatre marches. Et son ventre! ce froid! ce manque! Un éclair lui frappe le visage, son sang l'abandonne, sa vie la
quitte. Pressentant sa faiblesse ses yeux tentent de trouver du secourt, un voile blanc l'aveugle. Sa plante l'empêchant de se saisir de la main courante, Caroline chute au bas des escaliers. Déchirant le silence, le pot d'argile rouge de la scindapsus se brise sur le palier, répandant à ses cotés une répugnante terre moite, noire. L'écho de la scène se perd au loin, seul les rumeurs de la nuit anime encore l'obscure cage d'escalier, le corps de Caroline gît au sol, inanimée.

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2010-01-22T07:55:00.000-08:00

Première Partie. Chapitre 2.

Jeudi. Elle ouvre les yeux et regarde son plafond. Le réveil sonne encore dans sa chambre, mais comme, terriblement lointain. Terriblement parce qu'il la fait souffrir. Elle repousse chaque sonnerie, comme une alerte stridente qui n'annonce rien de bon. La semaine avait été jusque là plutôt pénible. Trouvant enfin le courage de faire taire l'infernal signal, elle roule vers sa table de nuit, éteint l'engin de malheur, et lutte pour ne pas retomber endormie. Berlioz, d'humeur câline, bondit sur le lit et vient se pelotonner contre elle. Une boule de chaleur, douce et vivante. Il ronronne de plaisir contre sa joue froide. Et puis, sans prévenir, le voilà qui s'échappe, en trois bonds il quitte la chambre, et disparaît fièrement, presque hautain, dans le couloir obscur.
« - Attend moi! Berlioz? »
Décidant de le poursuivre elle sort de son lit en pyjama, enfile une paire de chaussettes et franchit le seuil de sa chambre. Elle le trouve assit dans la cuisine, devant son bol vide. Ses beaux yeux verts semblent lui demander tendrement de remplir la gamelle. Elle sourit.
« -Tu as faim n'est ce pas? »
Berlioz la regarde faire, amusé, en se grattant énergiquement l'oreille.
« - Attend, Voilà du lait frais pour monsieur. »
Une fois le bol plein, Il se lance à l'assaut de son plat, en avale rapidement la moitié puis, s'arrête, regarde Caroline. Intense, interrogateur, comme si une idée lui était soudain parvenue. Il ronronne alors gentiment mais, brisant l'instant, il part soudain en chasse. Il quitte la cuisine en un éclair, tel une panthère, poursuivant quelques proies invisibles. L'ignorant, elle sort du frigidaire un pot de confiture entamé, de la confiture de fraise. Le pain est un peu dur mais elle se tartine une large tranche et quitte la cuisine à son tour en mordant dans son petit déjeuner. Une fois dans la salle de bain, elle met la douche en marche, histoire de chauffer l'eau, pendant qu'elle s'observe dans la glace, finissant de manger. Déshabillée elle se faufile sous la douche, et s'empresse de refroidir la température étouffante. Pendant ce temps, Berlioz continuait de courir après une ombre qu'il était seul à voir. Caché derrière le canapé, prêt à fondre hors de l'obscurité pour capturer son ennemi. S'aventurant jusqu'à la chambre, il plonge sous le sommier. Il y voyait plus clair qu'aucun autre en ce lieu. Il rampe jusqu'au fond de sa cachette, vers la table de chevet de Caroline. Maintenant au bord du lit, il s'approche de la lumière. La fenêtre entrouverte, juste en face de lui, laissait entrer la rumeur de l'extérieur. Chaleureuse, remplie de cris d'enfants, elle attire Berlioz qui oublis un instant la raison de sa présence sous le lit. Il se risque à sortir la tête de son sombre refuge, quand s'en rendre compte, marchant sur un morceau de la couette dépassant du sommier, il déclenche une avalanche de draps l'assaillant de toutes parts. Pris de panique, il lutte, son poil se hérissent sur son échine traversée d'une décharge électrique. Crachant de toutes ces forces, il griffe aveuglement, frénétiquement, entrevoyant des éclats de lumière. Une sortie semble s'approcher et, la seconde qui suit disparaître à nouveau. Il croit mourir. Il en n'est là de son agonie quand Caroline arrive, les cheveux trempés, une brosse à la main. La lâchant d'un coup elle saisit les draps et délivre son Berlioz. C'est une bête sauvage qui s'échappe de l'antre, surgissant du fouillis de la scène, droit vers la fenêtre, fuyant son terrible agresseur. Bondissant du balconnet de l'appartement, il atterrit sur le toit de l'immeuble voisin, puis, poursuivant sa folle retraite, le suivant et l'autre encore. Quand après s'être suffisamment éloignés il s'arrête enfin, son cœur bat plus vite que jamais auparavant. La frayeur lui teintant encore l'iris, il regarde au loin la direction du champs de bataille, tourne le dos, et reprend son chemin sur la route des toits.
« - Étrange », se dit Caroline. « -Que peux tu fuir ainsi Monsieur chat? Enfin, si je ne me dépêche pas je vais encore être en retard au boulot. »
Elle finit de s'habiller en vitesse, et retourne à la salle de bain se sécher les cheveux. Calme sous la vrombissante chaleur elle se peigne en sifflant. Peut être n'était - elle pas trop mal finalement, au fur et à mesure sa coiffure prend du volume. Un beau noir brillant, lisse, lui frôlant les épaules, elle aimait bien sa coupe. Mais plus elle repasse le peigne dans ces cheveux moins elle arrive à obtenir ce qu'elle souhaite. En place un instant, ils retombent aussitôt. S'énervant, elle saisit une serviette, plonge la tête dedans, se les sèche, et finit sa toilette.
Dix minutes plus tard, assise dans un taxi elle repense à Berlioz. Il avait quitté l'appartement, c'était la première fois qu'il franchissait la fenêtre, était il tombé? Non, il reviendrait surement se soir, sain et sauf. En tout cas l'espérait elle. Et puis...
« - Sept euros Mademoiselle.
- Heu, oui, tiens, pardon tenez. Merci, au revoir.»
En passant devant la machine à café elle se demande ce qu'elle va bien pouvoir faire de son week-end, on lui avait parlé d'un film sympa, c'était l'histoire d'un couple qui traversait une crise, la critique était mauvaise mais elle aimait ces histoires et ses amies aussi, elle le proposerait à Catherine. En rentrant dans la cabine de l'ascenseur remplie de travailleurs, elle se trouve à son aise, presque tous les étage avant le sien illuminent le tableau de contrôle, à l'exception du numéro 2. Au 5éme elle sort. L'étroit carcan de l'ascenseur lui avait parut se resserrer au fil des étages, à chaque fois que les portes s'ouvraient le souffle de l'air lui apportait un sentiment nouveau. Au premier le calme apparent lui donna envie de dormir, bien que le second étage ne s'ouvrit pas, le trait de lumière filtrant par les portes lui fit se dire qu'elle serait mieux chez elle. Au troisième, quand les portes découvrirent la scène, l'activité ambiante la découragea un peu. Au quatrième, rien comme si il y avait un panne de courant, le noir grésillait comme un néon. Alors qu'il ne semblait pas y avoir d'activités deux hommes en costume descendirent de la cabine, curieux. Arrivée, elle ne veut plus qu'une chose, quitter cet endroit. Un pas sur la moquette grise, un autre, ses jambes la guide vers son bureau. Tout est en place comme chaque jours, impeccablement rangé, désespérant. Un simple coup d'œil l'informe sur la quantité de dossier à traiter dans la journée. Sibylle est en retard.
« -Ponctuelle Mlle Allain, félicitation.
- Merci Monsieur Raymond .
- Avez vous vu Sibylle?
- Pas encore Monsieur »
Satisfaite, elle ouvre son premier fichier, il semble dégager une odeur de trop neuf, lourd et fort, désagréable. Dix pages de formulaires pénibles, heureusement il y en a peu aujourd'hui, ils sont tous identiques. Au bout de quelques temps l'ennui la guette, ses yeux se perdent sur le haut des têtes dépassant des bureaux. Elle reconnaît ici son collègue qui parle toujours trop fort, la-bas celle qui passe son temps au petit coin. Perchée sur son bureau elle remarque sa plante verte, bizarrement, elle avait l'air affaiblie, les feuilles en bataille, une branche cassée. Surement une femme de ménage l'avait telle fait tomber, puis remis en place avec négligence. Elle n'était pas si mal cette plante après tout. On pouvait y voir toutes sorte de chose, des animaux et formes étranges dessinés par les nervures teintées de nuances de verts. Hypnotisée, elle se prend au jeu et imagine mille et une créatures fantastiques, elle a le sentiment d'y trouver un refuge à sa triste réalité. Sa main se remet à travailler machinalement. A l'heure du déjeuné Sibylle vient s'assoir à coté d'elle et déverse son habituel flot de venin, mais pour une fois cela ne la dérange pas. Caroline se surprend même à l'imiter avec une maligne complaisance. A la reprise, les dossiers diminues à mesure qu'elle découvre de nouveaux dessins dans les recoins végétal. Son travail lui semble ainsi moins pesant. 18H30 arrive, elle sursaute quand une grande main moite se pause sur son épaule. La tempe brillante de transpiration, essoufflé Monsieur Raymond.
« - Assez travaillé Mlle Allain, il est maintenant l'heure de rentrer chez vous. »
Le cœur battant Caroline, surprise n'ose rien répondre. La main de son responsable reste crispé sur son épaule.
« - En passant, Mlle Allain, vous pourriez prendre cette pauvre plante avec vous il serait plus sérieux d'en prendre un peu soin. Tenez, voici 10 euros allez dont lui acheter des engrais qu'elle reprenne des forces. »
Il lui glisse l'argent dans la main. Il avait eu l'air très doux à la fin de sa phrase comme s'il avait repris sa respiration, sans doute le surmenage, il travaillait beaucoup trop ces temps-ci.
« - Bien Monsieur Raymond, autre chose peu être? »
« - Heu, non, ce sera tout.» Il toussote et finit. « A demain. »
Elle quitte son bureau comme d'habitude, mais cette fois, selon les consigne de son supérieur, elle emporte avec elle sa compagne d'infortune, la scindapsus d'intérieur.

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2010-01-22T07:54:00.000-08:00

Première Partie. Chapitre 1.

*
Un fracassant déluge de gouttes claque sur le sol de la douche. Glacial, puis, se réchauffant vite, devenant un bouillonnement assourdissant crachant de brulant éclats d'eau. La buée et la chaleur lui montent à la tête, la vapeur semble l'étourdir un peu plus. Dur de se lever ce matin pour Caroline Allain. Elle a 29 ans et bac +2, célibataire, normal selon elle, c'est à cause de ces maudits kilos de trop, brune aux yeux noirs, 1m67. Dur de se lever, comme tout les matins, pour son seul compagnon, Berlioz. Encore une journée barbante. Au fond de l'appartement, dans la cuisine, le poste de radio postillonne les informations dans un grésillement strident. « Les mêmes info tous les matins », pense- t- elle en se disputant pour enfiler son tailleur gris. Celui que Catherine trouve austère. Catherine est sa meilleur amie, elle se décrit elle même un peu bobo-baba-cool, avec une colonie de marmots; deux seulement en réalité, un peu écolo, et 35 ans dynamique. Elle dit que Caroline est trop coincée, introvertie, et même prévisible.
«-Merci! Mais moi je l'aime bien ce tailleur, et puis c'est quand même un 34! Tu en penses quoi Berlioz? »
Lui, Berlioz, c'est un beau félin pur chat de gouttière; devant son nom aux Aristochats. Et bien, lui, il n'en pensait pas grand chose ce matin. Cela dit, il la trouvait nerveuse, sa maitresse, enfin tant qu'il avait des caresses et une gamelle pleine, et puis, elle était tout le temps comme ça.
Elle ajuste ses lunettes. S'emmitoufle dans son manteau. Prend un parapluie, son sac à main, ses dossiers et un café genre « Starbucks » et attaque la descente de sa cage d'escalier. D'habitude elle aimait cette image d'elle, active, voir débordée. Mais là franchement elle se serait bien passée du parapluie, au moins.
« -Taxi taxi vite, en plus sa gel se matin, pfff, vite. TAXI! »
La poignet de la portière gelée craque, elle s'engouffre en une seconde sur la banquette arrière, aspirée elle lâche l'adresse en un souffle:
« 167 place des droits de l'homme», son lieu de travail, à la préfecture de Nanterre.
Clac, fermeture centralisé.
« -C'est partit ma p'tite dam'! C'est qu'on a l'air pressée ce matin, un rendez-vous important? »
Ça y est encore un chauffeur lourd dingue qui veut à tout prix meubler son taxi en parlant. Si je répond hmm hm pour oui il va comprendre et puis se taire.
« -Hmm hm.
-Ha, c'est bien ça. J'me disais aussi, Michelle, tu vois et bah celle la... »
Caroline souffle, son regard va se perdre sur les mansardes de Paris, les nuages lourds de grisailles se mêlaient parfaitement avec l'architecture d'Haussmann. Les toits de son quartier lassant bientôt place aux habituels barres d'immeubles qui jalonnent sa route, direction, le travail.
« Vous avez 5 minutes de retard, Mlle Allain, cela fait bientôt trois fois ce mois-ci, trois fois de trop. Attention Mlle Allain »
M Raymond dans son costume gris, cravate noire, avec son ridicule badge de « responsable », est son responsable. Et ça, « Mlle Allain » ne le supporte pas.
« - Pff , imbécile » se murmure - t - elle en prenant place à son bureau. En réalité elle le considérait plutôt comme un placard à balais. Sauf que, en plus de son vieil ordinateur, il y avait une plante verte, un pothos ou scindapsus en latin. Caroline n'aimais pas cette plante, en fait elle la détestait même:
« -Une de ces ridicules décorations de salle d'attente, on ne sait jamais si elles sont en plastique ou si ce sont des vraies. Alors on en casse un morceau, juste pour vérifier. Il paraît qu'a force la plante peut en mourir, tu te rends compte ?
- Moi j'le trouve pas mal sexy. » Ça c'était Sibylle sa collègue, là depuis à peine deux semaines et Caroline ne la supportait plus.
« -Qui? répondit Caroline machinalement.
- Mais enfin! M Raymond bien sur!
-Ah? Tu trouves? » Deux semaines à peine et elle connaissait déjà tous le monde, tout le monde l'aimait, elle, elle semblait détester tous le monde.
Gris, voilà, depuis un moment , elle trouve tout gris. Bon pas gris foncé mais là franchement c'était déjà une matinée bien ratée. Elle ne supportait plus son supérieur et ne pouvait voir plus Sibylle, l'avoir à coté d'elle lui mettait les nerfs en pelote. Midi vient enfin. Seule sur sa table, le self, bruyant, regorge de têtes inconnues. Elle mange en silence, sombrant peu à peu dans la mélancolie. Détachée, elle perd la notion du temps, des autres, de tout, plongeant dans l'infini de ses pensées. C'est à ce moment que l'étrange décide de s'inviter à sa porte. Alors qu'elle se levait d'un geste automatique pour ranger son plateau. Caroline sent son ventre se crisper, l'air de ses poumons vidé comme en un souffle; aspiré; glacial. Soudain, plus rien ne bouge, le silence tombe sur la pièce. Les sombres visages sont devenus de vaporeux voiles blanc, flottants paisiblement. Presque brillante, l'atmosphère dégage une profonde sérénité, semblant permettre de répondre à tout. Elle croit percevoir la clef de ces interrogations à travers chaque poussière qui l'entoure. Tout devient limpide. Cet instant ne dura qu'un battement de cil de Caroline, pourtant elle devait ne jamais l'oublier. Quand sa paupière se ferme complètement, la vie reprend brutalement son court, comme une vague de bruit lui fracassant les oreilles. Étourdie, ses yeux peinant à recouvrir la vue, comme si on les avait frotté trop fort, Caroline se rassoit. La réalité lui revient, trop violente, l'obscurité, le brouhaha qui rebondit dans sa tête, la noirceur et le flou, l'envahissent à nouveau. Perdue, seule, nue, fragile elle se sent maintenant encerclée par le vide. Abandonnée au mépris de tous. 13H00 , 13h30 , les aiguilles refusent de reprendre leur vitesse normale, 14h00. Au travail , 14,15,16, pause café. Puis 17h, 17h30 et enfin, 18h00. Les jours se suivent ainsi, et la semaine reprend son rythme lancinant. Lundi, rien de nouveau, il ne fait pas beau le soir. Mardi, Sibylle est toujours exaspérante mais le temps s'améliore. Mercredi, il pleut.

Le coffret d'ébène

2010-01-20T05:44:00.000-08:00

Chap.1 C'est un coffret spécial. Au fond du bois de son ossature, trois grandes planchettes d'ébènes clouées côte à côte. Le couvercle incrusté d'ivoire et de nacre disposés en fines lamelles triangulaire, brille à la lumière du soleil. Quand on ouvre cette boîte les soirs de lune, alors que tout semble bleu et blanc, on aperçois au coin, à gauche, un léger scintillement. En s'approchant, entre les lattes disjointes, on peut entendre, tout doucement, des doigts gratter le plancher. Il y a de l'eau dans le double fond. Elle tourne sans fin dans une ronde insensée. Frottant le fond d'ébène, le rongeant lentement. Inlassablement, le liquide tourne, raclant la barrière qui l'empêche de se répandre dans la boîte. Si cela devait arriver, le coffret de bois deviendrait si humide, en aspirant cette eau, que l'ébène rendu tendre, s'effondrerait sur lui même et noircirais les bâtonnets d'ivoires et de nacres.
A l'intérieur de cette boîte on peut cacher toutes sortes d'objets. On les dépose, on referme le couvercle, l'ivoire s'illumine un instant et lorsqu'on réouvre le coffret, il est à nouveau vide. C'est à la pleine lune qui suit, que cet objet seulement, sera au fond de la boîte; au dessus du mince filet d'eau argentée, qui grince dans ses couches inférieures. Vieux comme le monde, probablement issu du sein de la première inspiration et probablement présente lors de l'expiration finale; il, le coffret; elle, la boîte; se ronge d'érosion sans craindre de s'affaisser. Car parmi sa sempiternelle histoire, plus d'une vie raconte son immortalité.

Chap.2 Jamais encore un enfant ne l'avait possédée. Paul que l'on prononce Pôle, a tenu un journal, ou en tout cas quelques chose qui s'en rapproche. Un jour que j'ouvrais le coffret à l'orée de la nuit, j'eus la surprise de ne pas le trouver vide. Un petit carnet de pages vierges gisait au fond premier. Je compris bien plus tard qu'il provenait en réalité des méandres insondable de la boite. Il me suffit de désirer en savoir plus pour voir le papiers se recouvrir de mots éparses, de plus en plus nombreux, écris à l'encre rouge, noircissant les feuilles blanches du carnet. Ma curiosité l'emportant sur la surprise, je commençait à lire.
Le jeune Paul Morgensteïn vivait sans ses parents, sa grand mère qui s'occupait de lui était morte durant l'automne. Il avait reçut d'elle une fortune considérable, et une vaste maison plantée sur plusieurs hectare de forêt. Il devenait seul survivant de son antique famille et unique propriétaire à l'age de seulement 13 ans, de 20 000 livres de rente qui accompagnaient la succession. A tête d'un bataillon de domestique, de deux précepteurs, d'une gouvernante et de nombreux paysans locataires de ses terres, le jeune Paul était sujet aux regards de tous. Suite à de mauvais choix concernant les affaires financières de la famille, sa grand mère avait donné la gestion de ses biens à l'abbé du village le plus proche.

Chap.3 C'est en jouant dans le grenier que Paul trouva le coffret, au fond d'un grande malle de voyage en osier. Soulevant une pile de draps jaunis par le temps et rongés par les mites. Il était là, oublié de tous depuis des générations d'opulences familiales. La fascination exercé sur le garçon par le coffret était sans limite, comme s'il était hypnotisé il passa le reste de la journée dans la poussière du grenier à tourner et retourner cette boîte, bercé par les miroitements de la nacre. Il croyait n'avoir jamais rien vu de si beau, adorant la couleur de l'ébène. C'est alors que vint Milly sa gouvernante, elle l'avait cherché tous l'après midi:
-Voyons Monsieur Paul nous vous cherchons depuis des heures, l'abbé vous attend dans le petit salon pour quelques signatures.
Le garçon d'ordinaire tendre avec sa nourrice, lui répondis sèchement qu'il avait mieux à faire:
-Dîtes à l'abbé de déposer ses papiers dans le bureau de Madame, qu'il revienne demain, quand je les aurais lus.
-Mais Monsieur...
-Faîtes Milly!
Et il retomba dans un rayon de lumière empoussiéré assis dans les vêtements d'enfants qu'il portait à l'enterrement de sa grand mère, passant le reste de la journée dans la contemplation du coffret. Il finit par aller se coucher tard dans la soirée et déposa la boite sur sa table de chevet.

Chap.4 Le lendemain au aurore, Paul se réveilla avec un mal de jambe épouvantable, cloué au lit, il demanda qu'on lui apporte les papiers de l'abbé, ainsi qu'un vieux dossier sur lequel sa grand mère passait beaucoup de temps l'hiver de sa mort. Il s'agissait de l'organisation de sa demeure, comme pour une véritable entreprise tout y était consigné. Fiche des membres de son personnel, fonction dans la maison, paye et toutes autres activités liées de prés ou de loin au domaine. Il passa une partie de la matinée à retoucher cette organisation sous le regard amusé de Milly. S'irritant de cette familiarité, il lui reprocha de perdre son temps:
-Milly si vous souhaitez conserver votre emploi auprès de nous, veuillez trouver au plus vite quelque choses à faire. Vous reviendrez ce soir me dire ce à quoi vous vous êtes occupé. Dîtes à Antoine, de venir à mon service, c'est désormais lui qui s'occupera de moi.
Son ton ne laissant pas de place à la discutions la brave femme s'exécuta sans réfléchir et descendit à la cuisine pour participer à la préparation du repas. Antoine arriva un bon quart d'heure plus tard.
-Monsieur voulait me voir?
Antoine était le simple de la maison, c'était la bonne action de sa grand qui voyait en lui sa rédemption. Du haut de son mètre quatre vingt, il lui faisait penser à un gros cheval de trais, docile et fidèle. Il lui donna des consignes de routines quand à ses exigences, ses préférences culinaires, ses habitudes ou son emploi du temps, il lui recommanda de ne rien oublier, il serait intransigeant quand à la discrétion de ce dernier.
-Autre chose Monsieur?
-Non. Le matin vous me réveillerez à 7 heure. Disposez Antoine.
Après le déjeuné il reçut l'abbé à qui il fit noter certaines négligences dans l'avancement de ses affaires, celui ci ne trouva rien à redire tant le jeune Paul était remplis de son rôle de maître de maison et rentra chez lui plus soucieux que jamais d'assainir les comptes des Morgensteïn. Il appela ensuite Antoine et se fit descendre dans la salle de billard, ne pouvant toujours pas marcher, il s'assit dans vieux club Anglais face au bassin de la cours, gelé par le froid. Il pensait aux poissons que sa grand mère y avait fait déposer au printemps dernier.

Elle reviendra ce soir

2010-01-20T04:19:00.000-08:00

A l'aube du 575 ème jours de mon exil je compris que tous m'avaient oubliés. Perdu sur mon ile, entouré de brebis, je pleurais sur mon sort. Les falaises de ma prison me tenaient forcé au bagne, pas d'issus à mon enfermement, pas de repos pour ma peine. Sur mon cailloux perdu au large, je passais le temps en comptant les vagues qui fouettaient mon isolement. Pas un jour sans tempête, pas une nuit sans fantôme, la solitude rend fou, mon agonie ne porte pas de nom.
Elle vient me voir chaque fois que la pénombre se lève, elle entre sans frapper à ma cabane de fortune. Silencieuse elle s'approche de mon oreille et me parle de la mort. Elle aussi est venue sur cette ile, on l'y a débarquée parce qu'elle vivait vénale. Les hommes qui l'avaient chevauchée ne supportaient plus sont regard de braise, leurs miroirs de honte. « Sorcière périt sur ton rocher, lance vers la mer ton regard de braise, ne parle plus à personne que d'une voix morte résonnant dans le vent et crève de honte de nous avoir pris notre souffle. » Elle me parlait d'amour, et de haine, à l'oreille. Ses paroles me répétant les horreurs tombés dans les siennes, l'haleine chavirante d'étalons de fortune, le soldat qui ravine le peu de poids de son corps, fébrile. Je la plains d'être femme, et voudrais la saisir, pour à mon tour, entrer au sein de sa fragilité. Je me tourne, attrape mon oreille, lance partout mes mains, cherchant, avide, l'or perdu de sa vertu. Ah laisse moi tranquille ou laisse toi à moi, crois tu partager mon chagrin en me nourrissant de tes histoires satires? Ô soliloque de solitude infernale, laisse la partir la douleur qui me hante. De désir, elle tape mon tympan de fantômes érotiques, vicieuse. Je n'ai que ce morceau de bois pour parler de m'a peine, elle me fait peur, la pleine, si elle revient ce soir se sera pour en finir enfin.

e-BID

2010-01-19T15:12:00.001-08:00

Emprisonné au soliloque infernal de culpabilité égocentrique,

La paranoïa me déforme en latence, je léthargie partout

Des non sens fugitifs, claqués en italique.

Concentrant l'allégorie sur la rive

j'alcoolerai bien le silence

Mais il se fait au nombril imparfait.

Tant pis j'exulte assis sur les culs de siégé et mien.

Rien que de la miette poudreuse qui se répand

Comme du sel sur un plats de nouilles aux allures cérèbrales.

Je lis cette syntaxe balbutiante qui n'est pas la mienne

Pour y percevoir un laps de génie, très court

Et pourtant trouvé, donc nécessaire.

L'absolument tyrannique enquête,

Ça loupe détonne sur le vif et rien ne peu l'en empêcher,

De ternir, sans les contribuables rien.

Encore une fois alors?

Pas je suis las mais mous,

Pas je t'en prie, pas d'accords,

Des je t'en meurs avec plus de panache, encore.

Lourdes de paradoxe, les emprises fument de colères frustrées.

Par le pertinemment il est aisé d'absoudre

Mais cela est vain si la racine est biologique,

Nous sommes des animaux de cirque

Dans des cages de latex,

Des cravaches domptent le rugissement de celui

Qui boycott le cercle de feu.

Celui ci souffre et puis c'est tout.